Hace cierto tiempo llegué al palco de transmisión de TV Azteca del Estadio Corregidora, en Querétaro, me puse los audífonos, saqué mi libreta y traté de distribuir por demarcación en una roída hoja blanca los nombres de los 22 jugadores que iniciarían la contienda. Tu nombre más que tu apellido me llamó la atención, yo tengo cuatro hijos, por lo que sé perfectamente que nombrar a los hijos no es un tema insignificante, es más, es un asunto de arduas y pesadas negociaciones.
Pasados algunos minutos de observarte en la cancha, me quité los audífonos, me alejé el micrófono y pregunté al aire sin el menor pudor ¿Quién carajo es el ‘9’ del Querétaro? Dado mi exabrupto y la realidad, nadie me supo responder, y amparado por cierta cordura volví a concentrarme en el juego.
No voy a mentir nunca, y repito, nunca lo hago; no te había visto jugar a la pelota y me pareciste un extraterrestre, te comiste la cancha, eludiste rivales como si fueran conos, mandaste como si ostentaras el mayor rango de la cofradía, tomaste siempre buenas decisiones, sencillamente hiciste un partido perfecto. Pasó el tiempo, los partidos, las transmisiones y te empecé a conocer y disfrutar más, pero por obvias razones me dejaste de sorprender como el primer duelo en que te vi.
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